только что подумалось: ну а был бы я невроятно одаренный плодовитый поэт, был бы издаваем милионными тиражами и читаем, заработал бы тьму денег. И на склоне лет, подводя итоги, пришел бы к выводу, что ничего не создал за свою жизнь. И всё времяпровождение - извлекать из пустоты образы и сюжеты, придумывать, складывать их в гармонично звучащие колебания, и пускать их так же в пустоту, как листики поводе, как бумажные самолётики... Ничего, что можно осязать, взвесить на ладони, окинуть взором. Занятие стихотворением могло бы занимать мои помыслы 24 часа в сутки, а результат? Всё тот же. Какое пустопорожнее времяпровождение. Могло бы утешить одно - мои стихи кому-то нужны, помогают, очищают, заставляют задуматься. Но для этого следует быть не в меру самонадеянным. А вдруг там пустота? Ну читают люди мои стихи, снисходительно улыбаясь, самообманываясь, как и прочие бестселлеры, содержания которых и не помнят уже. Как ощутить степень нужности подобного занятия? Деревенский дурачок, бездельник, свистящий на дудочке день-деньской, вот кто я. Оставалось бы радоваться только деньгам. Металлу, о презрении к которому всю жизнь пел. Такое вот видЕние. Смутное и неоформившееся, но неприятное.
|
|
