 |
| Выдавливать из себя по капельке вину,
Словно абортировать недоношенного бесёнка,
Или хорошего такого сатану!
Трещит по швам внутри сердечная перепонка
От крика битой совести
В плену страстей…
И в этой повести
Нет места оправданиям и словам,
Рисующим узоры
Красивых фраз,
Подобно этим...
Что нужно вам?!
И где Вы потеряли Вас?!
Поэтому и стоит стать поэтом,
Чтоб в ваши страхом выстланные норы
Долез ползком Его свободный глас! |
|
|
| Пн | Вт | Ср | Чт | Пт | Сб | Нд | | | | | 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | 8 | 9 | 10 | 11 | 12 | 13 | 14 | 15 | 16 | 17 | 18 | 19 | 20 | 21 | 22 | 23 | 24 | 25 | 26 | 27 | 28 | 29 | 30 |
|
|
|
|
