Рыжий цвет моего октября
Заливает чужие подъезды.
Все, наверное, было не зря,
Сердца нет у зияющей бездны.
Мне бежать по намокшим аллеям
Аж до серости скомканных туч,
Прямо, прямо, потом чуть левее,
Где когда-то плясал светлый луч -
Он бежал, замиранием веры
Мазал странные пятна, круги,
Донося запах выжженной серы
И последнее слово "беги"...
Я поднялся и вышел на трассу,
Закурил и вдохнул терпкий дым.
Вот сейчас бы холодного квасу
И мотнуться на парочку в Крым.
Вот бы выйти босыми ногами
На чуть теплую гальку с утра,
Вот бы чуточку хоть между нами
Что-то грела хотя бы искра.
Но октябрь уносит к истокам,
К самой сути извечных проблем,
К моим прежним обычным порокам,
Где я, в целом, лишь пью, а не ем.
Где я в мире из шлюх и подонков,
Где я вечером снова разбит,
Где не хочется очень ребенка,
Где спина все сильнее болит.
Рыжий цвет моего октября
Застилает зрачки чем-то липким.
Я иду сквозь пески и моря,
Мир, мерзавец, становится зыбким.
Грустное, аж до липких слез. Но правдивое. У многих на душе то же.
