Любовь – это сила и обогащение,
Это печаль и всепрощение.
Любовь – это лава душисто - горячая.
Любовь – это девушка юная спящая.
Любовь – это кратер, низвержение,
Это не тайна, но и не вторжение
В чувства, слепительной бездной манящие,
Шепотом нежным с тобой говорящие.
Любовь – это что-то священное, чистое,
Ангельско-белое, чуть золотистое,
Сладкая, нежная слабость невинная,
Неугомонно-твоя сила львиная.
Любовь начинается с самого малого:
Взгляда прекрасного, прикосновения.
Жаль, но еще не узнала я,
Что есть любовь, что есть забвение.
Горькая песня, слезинка прозрачная,
Что есть печаль – это млечный туман.
Это судьба ненавистливо-алчная,
Это злой рок, это жизнь, как обман.
Это пути, убежавшие в стороны,
Дьявольски стонущие небеса,
Это друзья наши – волки да вороны,
Ласково-злобные шалости пса.
Что есть истерика – духом падение,
И безысходность, и слабость, и боль,
Галлюцинация, злое видение,
И понимание: ты в жизни – ноль.
Что есть безмолвие – лишь отчуждение,
Дальнее, темное, очень опасное.
Как ни к чему не иметь отношения,
И лишь в мечтах ждать хоть что-то прекрасное.
Что наша жизнь – есть рождение, Родина,
Двое, слились что, рождая тебя.
Что наша смерть – то с клюкою уродина,
Что забирает с собою, любя.
Что ненавидит желания прелести,
Волны лазурно-веселых надежд.
Ты привыкаешь со временем к шелесту
Нервных костей и обвисших одежд.
Смерть – сувенир. Всем достанется поровну.
Каждый узнает, какая она.
Нас засосет в водопад, кинет в сторону,
Сердцем задавит у самого дна.
В жизни у дна мы увидим все новое:
Бежевый рай или пепельный ад,
К смерти нельзя быть ни капли готовыми,
Но, принимая ее, каждый рад.
Что есть мечта – то надежда на лучшее,
Сон обо всем, чего нет у тебя.
Стать хоть на миг, на минуту везучее,
Дружбу с вскипающим мифом крепя.
Что есть друзья – это близкие, милые,
Нежно-ранящие, дарящи свет,
Умные, добрые, нами любимые,
Их не поймешь – толи есть, толи нет.
Что мои мысли – дурацкая азбука,
Странный словарь рассуждений и снов.
Снов, по которым иду с кем-то за руку.
С кем – неизвестно, ответ не готов.
Что мой рассказ – я боюсь перечитывать –
Что «Димедрол» с человеком творит.
Лишь голоса в голове очень тихие –
Слушаю, что каждый мне говорит.
Как разобраться мне с этими мыслями,
Чтоб не метаться, рукам не дрожать.
Так продолжать – это вовсе немыслимо,
Так – нет проблем наркоманкою стать…
Июль 1998 г.
ID:
50390
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 08.12.2007 18:47:46
© дата внесення змiн: 08.12.2007 18:47:46
автор: Аня Беранже
Вкажіть причину вашої скарги
|
А так очень интересно! 
Довольно емкие рассуждения.Если честно, мне понравилось 
