Есть холод тишины
и пепельное небо,
рассветный горизонт
и взлётные огни...
Безвкусные мечты
и лёгкие победы
несут усталый взгляд
сквозь пиршество весны.
Моя дурная кровь
опять изменит чувствам,
бросая в мир людей
последнее тепло.
Я знаю наперёд,
как после будет пусто...
Но что себя жалеть?
Мне, право, всё равно!
Всё в мире не объять;
не всё познанья стоит.
Но вкус имеет всё.
Безвкусно - не желать.
Я предпочла бы боль
избыточному чувству.
Её ведь так легко
и помнить, и прощать.
