Что б всем понятно, буковками строгими
На майке напишу я не спеша
Что там, внутри меня, не только органы,
Но где-то обитает и душа.
Пусть странно это. Но она там есть.
Запрятанная в тайные глубинки.
Сей факт прошу я каждому учесть,
Кто в жизнь мою стучится без заминки.
Не камена душа, увы, не медная.
И плавится от горя и обид.
Всё чувствует. Рыдает, непотребная.
Хоть это незаметно вам на вид.
Все ваши речи лезут через кожу,
Там оставляя раны. Чтоб больней.
Что слышу: вам своя душа дороже?
Да кто ж просил свою лечить моей?
Вы почему, наивные, решили
Свою же боль моей душей лечить?
Допустим, ваши раны исцелили.
Но как мне с вашей болью дальше жить?
Вы верите что в вас живет добро?
Смешно. Тогда зачем же постоянно
Другим вы раздираете нутро,
Пытаясь излечить свои же раны?
И тот, другой, что б залечить свое,
Чужое сердце невзначай разрушит.
Вот так мы с вами, люди, и живем:
Чтобы спастись – другим калечим души.
Не знаю, кто на ушко вам сказал,
Что у меня броня там вместо чувства.
Душа жива. И жизнь её кошмар,
Как следствие поступков ваших гнусных.
Не лезьте в мысли, души и постели.
Учитывайте чувства человека.
Все ждут того, кто душу им исцелит.
А не того, кто сам в душе калека.
