Он пишет поэмы. А я не могу.
Он пишет так мастерски, право.
А я все свое сочинил на бегу.
И часто выходит коряво.
Кому-то великим и хочется стать,
Да я пережил как-то это.
Я даже себя не хотел бы назвать
Таким громким словом - поэтом.
Я просто пишу. Иногда хорошо,
Порою из рук вон как плохо.
И мне все равно, что отнюдь не вошел
Я в списки поэтов эпохи.
Мощны океаны словесной трухи,
И мелки банальностей лужи.
Но в них вдруг блеснут светом мысли стихи.
Сумеешь светить - значит, нужен.
И если кому-то зажгу в жизни свет,
Пусть слабый, пусть искоркой даже,
И пусть не поэма, и пусть не сонет,
Но мне и немногое важно.
Достаточно чьей-то улыбки одной,
Чьего-то душевного вздоха.
Кому-то ведь нужен корявый стих мой.
А это не так уж и плохо.
