А мне к нему всего-то три квартала,
Две улицы, четыре перекрестка,
Но я к нему ходить, как тень, устала,
Томится в ожиданьях вдоль подмостка.
Писать ему на листьях пожелтелых
Не вижу никакого больше смысла.
Я просто былью стать ему хотела,
И уж ни как не уличной актрисой.
А он шагал ступеньками под двери,
Шальными днями, жаждой утомленный.
И я о том не зная, в то не веря
Смогла понять, что он в меня влюбленный.