Смотрю на старый двор с балкона,
где всё до самых мелочей знакомо.
Грызу воспоминания, скорлупы дней
храню, как алчный, сластолюбящий Кащей.
Перед глазами в тесных изразцах икона.
Но всё забыть- такого нет закона,
и мысли путаются и плетут орнамент,
в нём разобраться сложно, всё полутонами.
К церковным житам не неся поклоны,
на фрески я бросаю взгляд томлёный,
смотрю на купола заворожённо,
и вижу неба крест восьмиоконный,
заслоны выстланы все зеркалами,
в них на помин свечей струится пламя.
Прокладываю мысленно дорогу
от огненных ступеней к Богу.
И те́плит небо слабыми лучами,
на мягкий свет летят мечты роями,
их складываю нищенке в котомку,
вяжу узлом суровую тесёмку.
Заполонили хо́ры оригами,
ликуют ангельскими голосами.
Живу -затворница в святой светёлке-
как жук-червяк в оконной щёлке.
OSAlx 2018-о8
