Солнечный жёрнов холоден, невесом,
ты пролетаешь над чёртовым колесом
велосипеда, а далее путь неведом:
точка конечная падает на тебя,
ангелы, отвернувшись, отбой трубят,
в тонкие вены вгрызаются короеды,
ветры приумножаются…
Жди страды,
ты, серебристый, сотканный из воды,
сплошь состоящий из паттернов:
свет и форма.
Впроголодь жди улова, ты сам – улов,
чёрная почва плоти моих хлебов,
будущий пепел в утробной тиши фарфора.
Вот, что я выдумал – скорость, металл, эфир,
визги сирен разрывают застывший мир…
Так собирают не камни — излишки манны,
чтобы как в фильмах: список вещей, примет,
запах бензина, смятый велосипед,
и ровная линия
– титры –
во все экраны.
