Всё реже мы чувствуем радость побед,
Привычным стал вкус поражений.
И давит не столько груз прожитых лет,
Как пропасть меж двух поколений.
В почёте лишь тот, кто умеет украсть,
Ничто, кроме денег не свято.
Надеяться не на что, судьи и власть,
Есть главный источник разврата.
Попрание веры, засилие сект,
Затмили всё водка и сало.
Страну бы ещё мог спасти интеллект,
Его ж, к сожалению, мало.
Ещё правит балом олигархат,
Но ветер весны уже дует,
Народ и добро всё равно победят,
И правда восторжествует.
Сколько той жизни?
