На письма такие не отвечают быстро.
А если по правде – вовсе не отвечают.
Из золотистой пудры признание выстрой,
Или из желтого кирпича – лют,
Отчаянно длинен закатный луч,
Льющийся от последней строки в бесконечность суток:
Как же ты нежен со мною, и как колюч -
Бес, не иначе, стрелки часов попутал,
Терпение иссушил, из клепсидры испив воды,
Смешал пустоту и пустыню в щербатой склянке…
О чем же ещё не рассказывать? Сон - как дым,
Пейзаж за окном – полесская вышиванка,
Соснами, глиной сопатятся лёгкие городка,
На речку нанизаны линии береговые,
Мост в облаках…
Ожидание - щедрый выдел
Каждому, кого пресекла строка…
