Бессознательно устаю.
Кажется, выплыву, выстою, но сдаюсь.
От Крещатика до Подола тянется мельхиоровая тропа
Серебром для отшельников и убогих.
Выдыхаю в смартфон посвященный тебе тропарь.
Нападают на город тюльпаны, и отступать
Мне приходится в этот раз по совсем неизвестной дороге.
Город, город мой - поржавевшее решето,
Просевает песок из-под грёз моих, из-под стоп;
Чем быстрее иду, тем становится резче то
Ощущение, что исчезло твоё письмо -
На подлёте стерто…
Тяжела голова, да и слишком земля плоска,
И не выбраться из-под собственного каблука;
Ни заплакать нельзя, ни сорваться и – в облака,
Посылая себя к тебе, а не так, как привыкла - к чёрту.
Красиво, сонечко: и привыкла смело, и отступать некуда, и город - решето, и земля плоска... 
