Ну что же мой верный друг!
Ты залежался в уголке.
Не забывал ли тепло моих рук
И перо бегущие в строке.
Открывай клетчатые страницы-
В молоке белую бумагу.
Я стону говорить до самой границы,
До конца изолью свою рваную сагу.
Я пишу слов своих строку,
Словно что-то в секрете сказать,
Тебе про боль свою хочу.
И будь ты жив и мог дышать,
Я другом своим, за верность твою,
Мог тебя посчитать.
И может часто под заката зарю,
У костра мы могли время коротать.
Ведь любовь-что у Бога правда
Я прожил. И к жизни моей
Носил ношу греха святого Авда,
И понял, надо быть ангелом при ней.
И гримом крашеною парнея-
Я в ней жил и истину искал.
Тем чаще она ставала злее,
Когда к душе разум ее прижимал.
Но я ищу, а весна еще так далеко,
Где нам февраль смерть убелит.
Чтобы стало,как с блокнотом мне легко,
Где строка строке мило льстит.
Ну, что же мой верный друг,
Подай обложку, как руку.
Я продиктую тебе в слух,
Что имею за правду, а что за муку.
Мы тихо с тобой поговорим,
Добрые дела прославим,
И беспомощно правде пожурим,
Как болотом поиска мы ее давим.
