каждую ночь во сне
на волоске от жизни:
шаг влево, шаг вправо -
стоп-кран -
и опять холодное утро,
контрастный душ, мысли,
что я, увы, где-то не там.
выхожу в туман,
он окутывает очень быстро,
и вот я куда-то бреду:
в кармане отрава
с ментоловым привкусом
взамен пистолета во рту.
а в плеере песни,
от которых повеситься б,
но как же мама и кот?
мне все говорят,
что ты перебесишься,
но нет, не из тех ты пород.
тем временем тушь
вперемешку с помадой,
в руках усилилась дрожь,
и я, выпуская из рта круги ада,
надеюсь, ты все их пройдешь.
