Озеро укрыто листьями, как будто одеялом или пледом
Стоит одному упасть и остальные прыгнут за ним следом
Что их манит вниз? В холодную и черную как уголь воду
Может, ищут они там свою беспечную и сладкую свободу?
А находят они лишь холодный мрак, зияющую пустоту
А люди, видя это, что-то пишут, говорят про красоту
Как будто мало им прекрасного на свете, кроме листьев
Что как будто мертвецы на ветках тут и там повисли
Или как утопленники плавают они на середине озера
Как будто Осень – лишь палач, она убила их и бросила
Создав прекраснейшее зрелище для психопатов и поэтов
Которые и роются в оранжевой грязи, ища глупых ответов
Вместо этого могли бы поискать они ответы в книгах и кино
А осень не даёт ответов. Ведь Она вопросы задаёт давным-давно
А наши глупые стихи – это не что иное, как ответы наши ей
И отвечая ей на эти глупые вопросы, мы становимся слабей!
