Этот город где, стены рождаются - раз!
Этот город, что матом ругается – два!
Этот город, где старичок КГБ - ист, атеист
На траве, исполняет цигун аки твист!
Будет - трис-с! Словно знает, что нет там костей
В стадионе: " Достаточно им лагерей"
На четыре: с асфальта дворов сквозняки
Оттащили людей за дверные глазки
А на пять: что во лбах никому не понять
Будет ветер гулять, или капли стучать
Заливая на крышах горбатую жесть
Отдаляя свиданья влюблённых – на шесть!
Проходя в эпизоды мигрени, и здесь
Не поймём мы где лучше, бы лечь или сесть
В этой жизни бедовой, где хватит проблем
По которым ответим не раз, а по семь...
Вот, так вышла считалка - на семь! Ах, кабы
Сложить к десяти! Ни сумы, ни судьбы
Проси... Но, мы знаем, балласт этот сбросив
От слов и от строчек, что было их восемь!
И на девять - пирровой славы отмерить
От сдачи. К удаче. Которой мы вверив
Всё счастье /должно быть/ чтоб с этим в ненастье
Терпела душа; не сковали запястья
