Зачем писать стихи, которых не прочтут?
Зачем глаза в глаза играть в неправду?
Я, как на плаху, по стеклу к тебе иду.
Свою изрезанную душу мне узнать бы.
Сюда бы лист, блокнот, ну что-нибудь.
Я чувствую, как жизнь стекает даром.
Ну дайте же скорее обмакнуть.
Успеть бы, пока холодно совсем не стало.
Озябших пальцев непослушные штрихи.
Понятного в них мало, кроме смысла.
А жизнь идет, я слышу легкие ее шаги.
Все тише, дальше, вот и тень уже повисла.
Но мне бы времени немного дописать.
А там, уж как получится, сростется.
Стихи должны прочитанными стать.
Иначе время круга не зачтется.
