И будет поздний август. Будет тишь.
И будет шелестеть трава тревожно.
И ты, наверное, меня простишь.
И я сойду с слепого бездорожья.
И будет все, чему не надо быть.
Но каяться - легко. Смириться - сложно.
Я - средь болота тоненькая выпь,
и каждый нерв твой и толчок подкожный.
И будет осень ржавая, и сны.
И домик, и фонарик придорожный.
И пьяный хрупкий дождь. И будем мы.
И все, чему не статься невозможно.
