А, значит с Богом Вы наравных?
Без обстоятельств и сует?
Без неба, без полозьев санных,
Без облаков, без дум и лет?
И без любви, чтоб стали чище,
И без души, что дал нам Бог,
Вы равны с ним одной лишь пищей,
Нирвана - это Ваш итог...
А я рождён, ниспослан Богом,
Чтоб с родиной судьбу связать,
Пусть бьюсь я у её порога,
Но сердце может осязать
Степенность гор и перелески,
Её святую красоту,
Её скупую данность, фрески,
Что снятся и с собой несу.
Так, значит, Вы себя создали?
А как же лес, и луг, и плёс!
Не склонно сердце для печали-
Не пахнет и букетик роз...
Поэты от Его дыханья,
Поэты - запахи травы...
Мы- вИденье из мирозданья,
Мы - неизведанны миры...
А стать вот так-то с Ним на равных,
Такие мысли просто прах!
О как, прости, они желанны
И к нам приходят только в снах...
