Любимый мой, хороший, в этот вечер
все строчки прорастают, как... цветы,
в листе, что только нежностью расчерчен,
и кажется - вдыхаешь запах ты.
А в этом аромате столько солнца,
и все его лучи - тебе, всегда,
и сердце, что тобой всё время бьётся,
и от тебя сбоит лишь, иногда -
от мысли, что ты рядом, ближе вдоха,
от мысли, что пропитаны тобой
все облака и ветры, стены в доме,
и этот вечер, и любой другой.
И хочется тебе писать о главном -
о том, чему - я верю - не остыть,
и хочется висок любимый гладить,
и расставлять по вазам все цветы.
И говорить так ласково и долго,
что рядом быть - и есть моя мечта,
которая во мне сильна настолько,
что хватит, чтоб искриться на года.
На жизнь! И не хочу я по-другому!
И собираю в строчки... чудеса,
которые рождает карий омут -
любимые и... нужные глаза.
А строчки, что всё время прорастают,
из сердца просто, я хочу отдать
тебе, и жизнь, и всех улыбок стаи,
и каждый день - тебе и навсегда.
|
|
