* * * *
Бросают ивы медный шелест,
На почерневшие поляны,
В них засыпает тёплый вечер,
От запахов и звуков пьяный,
Уходит старая дорога,
За поворот реки и леса,
Шесты исчезнувшего стога,
Основой станут для навеса,
Чуть погодя горя кострами,
Они как листья на берёзах,
Наполнят мир теплом и снами,
И растворятся в чьих-то грёзах,
Останки их затянет русло,
И растворившись в песнях лета,
Как грезы, как мечты, как чувства,
Они наполнят сны поэта…
