Что ж ты, родина моя,
Нас не привечаешь,
Гонишь бедную меня,
А врагов встречаешь?..
Здесь такой идет ноябрь,
Что душа пылает,
Два прошедших февраля
В сердце изнывают...
Эта горечь, эта боль
В печени застыла,
И на раны сыплют соль,
Глас ваш опостылел.
Где-то там в родных степях
Бесы всё лютуют
И повисли на плечах,
Бандюки воруют,
Люди стонут в городах, -
Цены без предела,
Где в безмозглых головах
Ни стыда, ни веры.
