И превращается явное в прошлое,
Как письма написанные мною вчера,
Сегодня они уже былью поросшие -
Лежат порожденьем тебя и пера...
И улетают уставшие мысли,
А ветер холодный по мостовой
Со вздохом гоняет опавшие листья
И стелет их наземь, обретших покой.
Судьба наша точно, как-будто изнанка
Нательной рубашки с заплатами в ней,
А взгляд её старой бездомной цыганки
Просверлит тебя всею силой своей.
А прошлое всё и всегда о нас знает:
Как мы износившись, сгораем дотла,
И в саван забвения свой пеленает,
И след заметает, как-будто метла.
Но каждый из нас на своей переправе
Уйдёт из сегодня навек во вчера,
И страсти померкнут в разбитой оправе,
И рухнет страдания груз, как гора.
Тебе я дарю эти мысли-признанья,
Облачённые мною в скупые слова.
Пусть они как воскресшие воспоминанья,
Текут обо мне, как живая молва...
1999 г.
