Продавший свободу во имя комфорта, я не заслуживаю ни того, ни другого.
Завтра. Это случится завтра. Завтра кончится одна каторга - и начнется другая. Наверное, нужно будет делать вид, что делишь свою жизнь на время до и время после - но я не могу. Я могу только прятать чудовищно, невозможно свободные руки за спиной, по старой привычке, будто они все еще связаны.
Нет, я хочу отсюда выйти, конечно хочу. Просто это ничего не изменит: тот, кто не умеет пользоваться свободой, никогда и нигде не будет ничем доволен. Даже обидно - осязать, вдыхать, трогать ее руками - но не уметь использовать, не знать, как.
Это ведь совсем не одно и то же: быть и называться.
По-настоящему свободен может быть только тот, кто уже все потерял, а я не могу, у меня семья. Только до сих пор непонятно, хорошо это или плохо: то, что я больше не могу подхватить на плечо рюкзак, что не поместилось - выкинуть на помойку со слезами на глазах и забыть об этом через пять минут пути.
Можно убить всех, уничтожить все, что дорого, открывая себе путь на свободу. Сломать эти двери и окна, которыми я себя окружил - но будет ли от этого хоть какой-то прок?
Я не знаю.
Завтра, завтра я отсюда выйду - и в животе ворочается еж волнения. Уже сегодня: небо на востоке светлеет, я вижу это через окошко в своей камере.
Выйду.
Отсюда.
Я буду свободным.
