В кустах, суровый и хромой,
Засел, обиженный на старость,
От злости черный и немой,
Он замерзал, пожалуй, малость.
И, губ своих не разжимав,
Он все молчал и ждал прихода,
Того кто, с чувствами играв,
Бросал его чуть больше года.
А он все ждал, когда придет
Тот, кто души колеблил струны.
Он ждал, не смев разинуть рот,
И все считал на небе луны.
Он все терпел, когда с вершин
Вернется он - любви предатель;
Он не сжимал своих пружин,
Он ждал и думал о расплате.
Но год прошел, как будто сон,
Пролился вычурной сюитой,
В кустах все также слышен звон
Задетых струн души разбитой.
И, как холодная кефаль,
Он ждал, когда жизнь станет чистой.
В кустах скучал чужой рояль
С закрытой крышкой своих мыслей.
