Проходит осень тусклой вереницей
Немых и серых лиц и беспощадных дней,
И в яркой тишине брильянтовых огней
Моя душа подстреленной волчицей
Кричит и стонет средь бесчувственных людей.
Страшит меня не общее молчанье
И не густая сеть желтеющей листвы.
Мне жутко от тоски, что черные персты
Свои сквозь легкий трепет увяданья
Протягивает ввысь, где мысли так пусты.
Там, в вышине, где умирают птицы
И где дрожит эфир кристальной чистотой,
Рождает хмуро ночь свой обморок густой,
И звезды, как заточенные спицы,
Вонзаются в него картечью голубой.
А на земле забытою сонатой
По темным улицам и переулкам снов,
Рассыпавшись золой жестоких слез и слов,
Гуляет ветер в облаке лохматом,
Стучит в окно и ищет теплый кров.
Но пусто средь гранита городского.
В звенящей пустоте качается фонарь
И тонкою струей ползет по низу гарь...
И не осталось ничего святого.
Опять мечта горит, но мне ее не жаль.
