Под цветущим каштаном в задумчивой позе,
уперевши бессмысленный взор в небеса,
развлекался поэт возвышением прозы
и завалы рифмованных слов растрясал.
Солнца нож окаёмил листов силуэты,
ветер нёс облака в чужедальний предел.
Развлекался поэт написаньем сонета
и под нос словно трактор гундел и гундел.
Дождик воздух густой распилил мелкой пилкой,
горсти цвета оббил дробных капель кинжал,
и поэт почесал тонким пальцем в затылке,
и плечами пожал,
и домой убежал.
Яркой осенью он же под тем же каштаном
так же замер, реальности редкостный гость.
Звонкий ветер промчался со смехом нежданным
и обрушил каштанчиков полную горсть.
И один – прямо в лысину с радостным звоном:
«Вот детишки мои! А твои? Огласи!»
Но поэт почесал кумпол свой раздраженно.
И плечами пожал.
И домой потрусил…
И смотрела на них из окна я с насмешкой:
кто творец, кто растение здесь – рассуди…
Ладно, мой где стишок? За работу, не мешкай!
Что же, творчества ночь у меня впереди!
Но на белом листе – только горстка каштанов…
Чёрт возьми, не пришло вдохновенье опять!..
Что же это напомнило мне? Очень странно…
Я плечами пожала.
И отправилась спать.
29.05.11
