Поэт, зачем ты кидаешь
Слова толпе?
Ты им не нужен,
Ведь сам знаешь,
Но не веришь даже себе.
Что ты хочешь от них добиться?
Словно злостью чей-то контужен
Как булыжник о вечные скалы
Ты во времени будешь дробиться.
Или воли в тебя вложили
Творцы твои очень мало,
Или мало тебя любили,
Или мало ты был простужен?
Потому в стихах вечная осень.
От того-то и друг твой - ветер.
Сердце просит чего-то, просит,
Но добра так мало на свете.
Так мало на свете любви,
Поцелуев честных и искренних.
Да и те за частую в крови
От ревниво пущенных выстрелов.
Тебя любят. Ты веришь? Любят!
Ты как шут на площади кровавой,
Там, где каторжников палачи губят,
Топор опуская на шею старый.
Всем приятно стишки слушать,
А тебя за клиросом не видно.
Бедные, бедные души!
Как мне за вас обидно...
Холод. Могильный холод.
Так и сквозит из каждой фразы,
Пусть умён ты и очень молод,
А уж полон этой заразы.
И так часто, в бреду ли туманном,
Или просто так действует осень,
Очень грубо и сильно пьяно
У асфальта тепла ты просишь.
Поэт, не кидай толпе фразы.
Про любовь молчи, она сгнила в гробу,
Оставь другим эти чёртовы проказы,
И не кляни стезю свою и судьбу.
Я верю: будет рассвет.
Не завтра, не через месяц.
Пройдёт, может, пара лет,
И ты от тоски не повесясь
Станешь совсем другим.
Пройдёт роковая осень,
Оставив табачный дым.
А ветер мы петь по просим!..
