От песчаной бури -
жди песка,
а от нашей дури -
дырку у виска.
Я лежу,
ты стоишь,
время бежит,
между крыш.
И что?
Я спрошу у труб,
стен, дорог,
мой голос груб,
но кто бы смог?
А ты бы смог?
Листья каштана, залетели с ветром войны.
Каштанов нет. Каштанов нет давно.
Сейчас середина зимы.
На пальцах лист, ему ведь всё равно.
Плевать ему, что нет его,
что дерева нет, с которого слетел,
что мира нет, что мир сгорел.
Ему плевать!
Он вот он, лежит и греет палец,
И закричать,
легко кричать ему, не каясь.
О правде, о том где был, о том, что знает,
он холоден, безжалостен и молчалив,
Его в конвульсиях кидает
ветер! лживого ветра порыв.
Мы будем царапать дороги,
мы будем стучатся в окна,
мы кровью зальем пороги,
разобьем неверные стекла!
Только он и я,
только я и он,
мой бессильный стон,
и мой острый взгляд.
Пустое квадрата окно,
призрачный лист на руке,
небо - хуже оков,
слабость хранится на дне.
Он принес мне запах земли,
он принес мне мираж и каприз
но и где я теперь? Смотри.
Карниз, и сто метров вниз.
ID:
567902
Рубрика: Поезія, Міська (урбаністична) поезія
дата надходження: 19.03.2015 21:33:05
© дата внесення змiн: 19.03.2015 21:33:05
автор: Владимира Евтушенко.
Вкажіть причину вашої скарги
|
Хорошо пишете 
