наши пьяные души, гуляя по свету,
несут не разруху, не боль и не горе,
в них - вечное лето, у них - эполеты,
а на эполетах - игривое море.
заблудшие души, не зная покоя,
частичку себя отдают человеку;
стал воином Света, храбрейшим героем
вчерашний бедняк или нищий калека.
и вот на границах миров небывалых,
где чахнет Кощей над утраченной силой,
стоит легион, и плевать, что бесславным,
уйдет каждый третий - святой и красивый.
несутся сквозь время гулящие души,
стихией свобода им стала когда-то,
и солнце на спинах их капельки сушит;
и души, смеясь, скачут в свете заката.
