Густой, ненарушаемый покой.
Когда-то так со мною уже было.
В далеком детстве меня мать любила,
И я запомнил голос дорогой,
В котором столько нежности и силы.
Я чувствую щемящий запах твой
И понимаю, что покой могилы
Сродни утробе матери родной.
Растаяла и размягчилась память.
И сколько мне – пятьсот иль двадцать пять?
Кому молиться, на кого мне ставить?
Уйти в нирвану иль Христа распять?
Не суждено мне ничего исправить.
Я жил, когда мне улыбалась мать.
