ТВАРЬ ПЕВУЧАЯ
(из цикла «Тварь певучая»)
Как в одиночестве прекрасен
Осенний вечер. В тишине
Далёк, туманен и неясен
Грядущий день; а в вышине
Слетает ветер в дом мой скрытый
И, не промолвив ни строки,
Глядит на профиль мой небритый,
И мы сидим как старики…
В табачном дыме кружат строки,
Со стен глядятся в нас пророки,
А на столе листы, листы…
Изнеможённые персты
Своей рукою обнимает,
Стихов напевы созывает,
И, сняв последний бренный груз,
Передо мной явленье муз.
Уходит Гость и Гостья входит,
Теперь мы с ней наедине,
И странен взгляд Её: уводит
Меня он из дому вовне...
Сжимаю лёд Её руки:
«Молчи, проклятая певица,
Отныне больше ни строки!»
По мне, вдруг, взгляд Её струится,
И говорю изнеможённый,
Холодным жалом обожжённый,
Упавший духом и умом,
Оглядывая тёмный дом:
«Певица древнего пророка,
Держу ли кисть Твою в руке?..
Была хмельною девой Блока
Ты ль незнакомкой в кабаке?!»
И слышу глухо и серо:
«Была там я. Возьми перо».
10 Октябрь
2003
