Три креста
Моего Христа распяли дважды.
Первой, так уж вышло - пустота.
Я ношу на шее три креста:
Золотой, даренный и бумажный.
И какой из них меня берёг -
Чутко, от порога до порога? -
Я ещё не спрашивал у Бога.
Некогда, ведь путь ещё далёк.
Мечется листва. Горит костёр.
Я в руке сожму бумажный крестик.
Я пишу стихи - уже нечестно
Выносить мне строгий приговор.
Всё в дыму, пропахло по-людски:
Криками и плачем, горьким смехом... -
Моего Христа распяли эхом,
Ностальгией в облике тоски. -
Не пойму таких*. Не мне винить.
Крест дарёный ярче золотого.
Я ещё не спрашивал у Бога:
- Можно ли дарёное носить?
Срок придет: познаю пустоту,
Стану отрекаться, как другие...
(Хоть другие - кто они такие?)
Я же сам прибил Христа к кресту.
И какой из них меня берёг -
Чутко, от порога до порога? -
Я ещё не спрашивал у Бога,
Потому что был не одинок.
|
|
