Прислушайся к шуму
Стиральной машинки
За тонкой стеной.
Она, будто Бредбери, -
Все о скитаниях вечных,
О круговороте вещей
За бескрылой спиной,
О спящих, о встречных,
О долгой прозрачной тоске,
Что льется, как спирт,
На усталые руки хирурга,
О боли, о счастье, о доле,
О замкнутом бешеном круге,
В котором забавно висим
На каком-то смешном волоске.
Послушай стихи –
Пусть засядут в тебе глубоко,
Едят твой покой
И терзают горячее сердце,
И выплесни их,
Чтобы сотни тяжелых инерций
Тебя подтолкнули –
Лететь далеко.
Прислушайся к стульям
С потертой оббивкой,
Скрипящим, когда
На них ты садишься,
И мысли, как пули,
Летят из тебя.
И гильзы не прячь
И держи их, как стих,
За их тонкие руки,
Если ты – не палач,
Почему так дрожат
Эти черные буквы
В зажатой до боли горсти?
|
|
