ровно год назад. мы никогда не привыкнем к смерти. но год назад, с той смертью во мне что-то тоже умерло. что-то жизненно-важное. какая-то часть меня. не стало человека. остались фото, улыбки в памяти и стихи.
осталось то дерево, остался тот асфальт. и, наверное, он уже не пахнет твоей кровью.
марина, я больше никому в мире не могу сказать, как было больно. потому что чужая боль никому не нужна. потому что этот год принес больше, чем твою смерть. он принес предательство и ложь, от которых внутри все переворачивалось, от которых долго не могло засыпаться по ночам, от которых осталась пустота, большая, чем сердце. и как объяснить циникам, что эта пустота - не наигранность, а способ нынешнего существования?
вот в этой пустоте и получается, что иногда мы любим одной лишь надеждой, иногда мы плачем всем, кроме слез. эта же пустота производит молчание. молчание - ее вечное дитя. потому что лучше молчать, чем снова принимать эту боль. чем снова не спать и писать эти чудовищные стихи, которые выворачивают сердце наизнанку, на посмешище.
марина,но если бы я могла вернуть тебя - я бы пережила это все - еще много-много раз. даже если бы было во много-много раз больнее...
|
|
