Утро растекается на блюдце
простоквашей выжатой зимы...
Бестолку дуть на рубцы и дуться
на стихи, зализывая швы.
Липким тестом раскатает эхо
вкривь охрипший, междустрочный стыд,
а стихи - невольные огрехи,
росчерки расплывчатых обид!
В лабиринте судорог любовных
не зубная путается нить...
Из холщовых зло- и пустословий
нам стихи кроить... метать... носить.