Когда наступает зима, люди становятся похожи на птиц. На грачей, голубей, ворон, воробьев...Все прячут головы в плечи, руки - в карманы. Будто так теплее. Я похожа на воробья. Рыжего воробья, мне так сказали.
Вообще, это странно - то что я пишу. Когда наступает зима - начинаешь замечать все, на что не смотрел раньше. Заслепленные банальной красотой глупого, простого солнца. Просто заметить эти прекрасные загорелые плечи, высветлевшие, словно выгоревшие на солнце, глаза. А у этой девушки в тяжелом зимнем пальто красивая спина. Узкая, немного сутулая, какая-то болезненно изящная. И странно замечать...А ведь у меня такие маленькие руки! И все перепачканы краской. Девушка в соседнем вагоне похожа на эльфа. У нее такая странная форма лица...И ничего, что она все время что-то ритмично жует, и становится похожей на молодую корову. Она прекрасна даже за своим отсутствующим, слепым, глупым взглядом.
Какой смешной дедушка в шляпе. Ему только что уступили место и он заулыбался всеми своими золотыми зубами. У него так много морщин и рябая черно-серая кепочка из шерсти. И на трости облезла белая краска, свисая лохмотьями.
Как много красивого...Так много, что я боюсь это забыть. И могу стать посреди улицы и писать на задних обложках тетради свои драгоценные чувства. Вот сейчас, идя домой я складывала сегодняшние чувства и поняла, что нельзя совместить духовное с материальным.
Больше всего я боюсь простой пошлости слов, перекрывающей переживания. Я восхищалась, какой прекрасный снег. А ведь это простые слова. Простые, банальные, пошлые. Вызывают отвращение к себе, к своему дару, который в самом деле не дар, а наказание. Когда знаешь, что ты пишешь просто пошло, и не можешь не писать. Почему я никогда не думала, что снег похож на небо?Что снежинки на его глади - звезды? - это тоже так просто...
Сегодняшний снег такой струящийся, рассыпчатый - как шелк, когда ступаешь - не замечаешь, что идешь. И ресницы белые от снега.
И сейчас я так судорожно это пишу, так нерасторопно, с ошибками...Боюсь что-то упустить. Я уже знаю, что упустила так много...Например, девочку с белыми волосами и глазами синими, как...опять пошлость, банальность. Ты лишь бездарность, девочка моя, как нота в старой шкатулке со сломанной пружиной. Она играет, но фальшиво, она хочет стать звуком, но никогда не вырвется из этой лакированной уродливой коробки, она это знает. И та девушка, похожая на эльфа - она уродлива, я это поняла только что. Прекрасно уродлива, до красоты.
Как большая ворона на ветке за окном, как снег сыпавшийся манным песком из водосточных труб. Нет, все-таки я что-то забыла. Что-то такое прекрасное. И больше не вспомню.
Потому что ты глупа. что стоит для меня этоит миг мазохистического экстаза, практически оргазма, когда пальцы все быстрее перебирают клавиши, как гитарные струны - опять пошлость. Почему на ум пришла только гитара?...Момент боли, высшего наслаждения от осознание своей беспомощности перед душой, насильно заключенной в материальную оболочку.
|
|
