В потугах стихи не рожают,
Они прилетают легко.
И небо с землёю сближают,
печаль унося далеко…
Ложатся поспешные строчки,
Вбирая, как губка тоску,
Когда мы доходим до точки
И боль ляжет дулом к виску…
Когда опускаются руки,
Надежда угаснет в ночи
И после нежданной разлуки
Теряются к сердцу ключи,
Спасает волшебная муза,
Летящая в сердце - стрелой.
И строки её - не обуза,
А отблеск реальности злой…
Обходит как доктор в халате
Ранимые души людей,
Стихами за искренность платит.
Не сладко приходится ей…
Всю боль и тоску забирает,
Чтоб рифмой украсить любовь.
И прозу в стихи превращает,
Чтоб сердце не плакало вновь…
Летит фиолетовой птицей
И крыльями машет в тиши,
Чтоб в сердце моём приземлиться
И тихо промолвить: «Пиши»…
|
|
