Родной мой человечек, мой хороший,
уже, конечно, ночь, но невозможно
писать о чём-то, кроме всех рассветов,
в которых я хочу лишь о заветном
с тобою говорить, мечтать и слушать,
впитать твой голос, строчки - прямо в душу,
и улыбаться, и в твоих ладонях
искать всё счастье - трепетно, по вдоху,
и целовать все пальцы, робко-робко,
как будто в них и есть мой мир огромный,
цветной, прекрасный и почти волшебный,
в котором - нежность, всё тепло и трепет,
что только в сердце могут уместиться...
И я пишу опять лишь о ресницах,
лучистом солнце, что немного сонно,
и о рассветах - нежных, унисонных.
|
|
