Хороший мой, прости, дела и спешка,
а хочется писать тебе о главном,
о том, как собираю я всю нежность
и строчкам отдаю, как будто плавно
я делаю шажок к мечте заветной,
она же так трепещет, так и бьётся
в душе моей - твоим бессменным светом
и собственным, хоть и строптивым, солнцем.
И хочется всё время слушать, слушать,
ну как ты беспримерно гениален,
и таять в этом голосе, наружу
пуская солнце, но, улыбок мало,
и взглядов, и нежнейших из касаний...
Мне хочется твоей быть каждым вдохом!
Люблю тебя, за то, что ты же самый...
За то, что ты есть ты. И верю - домом
однажды станут мне твои ладони,
и будет нежность в нём, любовь и дети,
и счастье будет... трудным, но бездонным,
а может быть, простым и очень светлым.
|
|
