Ты строки мои прочитаешь до точки.
И жадно впитаешь – до кончиков пальцев.
Я – каждый оставленный осенью прочерк
заполню старательно. Так постояльцы –
кленовые листья, придя на побывку
в янтарную комнату осени светлой,
упрямо писали нам сагу, в отрывках,
о самом желанном, о самом заветном.
О том, что мы сбудемся, в статусе чуда,
о нежности жгучей, дрожащей в ладонях.
О том, что мы – счастье друг другу, и будем
единым стремленьем, молитвой поклонной,
одной на две жизни... И, чувствуя строки,
там, в кончиках пальцев, так нежно и жгуче,
ты мне их вернёшь. – Не молчанием строгим,
не ласковым словом, что зиму озвучит,
а жадным касанием, яростным, сильным!
Таким, от которого мир весь – по кругу.
Ты склеишь отрывки так нежно, тактильно,
чтоб больше ни вдоха, ни дня друг без друга!
|
|
