Ты смотришь на него - и не понимаешь, каким образом такое чудо могло оказаться здесь, сейчас, рядом с тобой... Ловишь каждое его движение, жест, поворот... Вот трепыхаются длинные ресницы, говоря о том, что он до сих пор не заснул. Немного подрагивает его рука, то сжимая твою руку крепче, то отпуская, то снова сжимая. Мерно двигаются плечи, слегка обозначая его сонное дыхание. Второй рукой ты ерошишь его волосы и думаешь, что они - самые чудесные, что больше ни у кого в мире нет таких замечательных волос. И ведь все в нем - замечательное, не похожее ни не кого другого. И нет больше на всем белом свете другого такого. Любимого.
Ты можешь долго его рассматривать: от веснушек на щеках, короткой вечерней щетины и приоткрытых губ до смешных ступней и пяток, и вот этих больших пальцев, которыми он так смешно шевелит. И думаешь, что весь он - твой, без каких-то недомолвок или ограниченных приватных территорий, без претензий на собственную жизнь, весь, без остатка... прижимаешься к нему - и чувствуешь что-то невообразимо счастливое где-то чуть ниже сердца. Вот так... так он умеет дарить тебе счастье. Только он, и никто больше.
|
|
