Вот, подшел, скажем к окну. Так? А там. А что там, за окном-то. Ну, небо там, солнышко, облака бегут, деревья корнем в землю тянутся. Трава изумрудной россыпью. Или зима если, снежок кристалликами играет. Со звездами перемигивается. А бывает еще, что лучи сквозь листики на деревьях рвутся к ококшку твоему. и в глазах так, знаешь, блестит все. Жмуришься еще потом. Дождик каплет, ползет по стеклу, стучится. А еще хорошо, если в поселке, ну, там, на окраине какой-нибудь. Выглянул, и поля. Ветерок еще такой, не северный. Такой теплый, из жарких краев ветерок. А где-нибудь слева лесок. Ну, такой знаешь, практически девственный. Так, когда-никогда туда хворосту собирать сходишь. Ну, или кто другой. А не особо и тронутый, лесок-то. И птички, ну, там, воробушки всякие. Каменья вдоль дорожки-то валяются. И сколько уже так? Кто знает? Когда им сдвинуться-то случай выпадет? И ручейки прям под ними бегают, суетятся, мечутся. А говорят еще некоторые, мол, не так все. Ну, это, когда весна, конечно. А весной же еще, конечно, форточка открыта. И запахи. Ну, цветки всякие пахнут. На деревьях, там.
И так вот почувствовал всю эту безудержность, безапелляционность естественности. И вдруг подумал: нет в людях правды.
|
|
