на погибель придуман нам март-
нет в глазах ни стихов ни азарта-
есть число номер восемь-весь фарт
откалбасил седьмого марта,
а восьмого болит голова,
а в кармане кукиш, как улыбка
и приходят не те слова
да и те-что ни слово-с ошибкой,
и трясясь достаёшь с портмоне
золотую кредитную карту-
здесь как раз на "пежо"-на "рене"
не хватает...с восьмым тебя марта!
