Зной спрятался в желтой листве,
А талант упокоился в плоти.
Ты туда не иди, там, где ночи
Тают в рассветном огне.
Твоя жизнь повенчалась с дорогой,
О которой напишут сточки
Про войну, про голод
И, конечно, в итоге про смерть.
В огнедышащей пасти дракона рутины
Ты ищешь праздника.
И в вине с любовью тоже пытался себя утопить.
Только что искать,
Горбатого только могила исправит, а
Твою боль и поиск ничем уже не уталить.
Друг, ты юн.
И хватит свой мир омрачать дневниками,
В них ты, словно, в болоте
Вязнешь, тину гнилую жуя.
Хотя как сказали бы:
Ты солдат упокоенной гвардии.
Так не говорят?
Ну значит, дружище, так скажу тебе я.
