Не смогу написать стихи, чтобы ими могли восхищаться,
их наполнить смыслом. Я смысла в себе не несу,
если в кои-то веке мне напророчат с тобою расстаться,
если вдруг украдут бледной кожи твоей луну.
Мои строки сгниют возле страждущих строчек поэта,
но я с легкостью все же приму удар.
Все поэты талантливы, но забытые Богом дети,
а Всевышний мне уготовил дороже дар.
Я могу быть любимой. Для остальных обычной.
Пустяки. Для тебя, я знаю,что всех милей.
Я сумею счастье обоих не сделать привычкой.
А стихи - мишура. Есть вещи гораздо важней.
