У июля кислый привкус щавеля.
Лето – как пушистый каракурт,
Что ползет по щиколотке Авеля,
Изменив налаженный маршрут.
Помнишь, прошлым летом было адскою
Время перестелено жарой?
Пот струился лбами и тетрадками,
Мыслею и буквою сырой.
А теперь так пряно, рьяно, ласточно.
Ветер, дождь, без пагубной жары.
Мы из детских разноформных пасочек
Лепим жизнь, достойную игры.
И она является слоеною –
Горе, радость, холод ли, жара,
Смех ли, слезы, рубище, корона ли –
Бесконечно хрупкая игра.
Под дождем июльским ходишь босым ли,
Чувствуя неровности земли?
Я – хожу. И лужи – абрикосовы
В сумме всех сторон своих и длин…
Сны, как прежде, все еще прохладные.
И ни плохо, и ни хорошо.
Ты же знаешь, что на свете главное –
Чтоб еще мы были и еще…
|
|
