Крыльями подбитой стрекозы
упади сквозь узкие пазы
листьев на весенний чернозём.
Воздух тёпл и жирен, как бульон,-
нет, не тот, куриный и привычный,-
тот, забытый, вылитый, первичный,
тот, в котором атомы, легки,
превращались в первые белки…
Ода первозданности, весне,
что вплетёт с верёвкой в макраме
цвет каштанов, выбритость церквей
и сумбурность мыслей в голове,
что саднят своим венком терновым
не на голове, а в голо… голо...
Голосить по умершим - забудь!
Лучше - по воскрешим, лучше грудь
раскрести ногтями до костей,
положить на жертвенник детей
и достать затёртое огниво,
на лице улыбку склеить криво,
ятаганно, замкнуто, пещерно -
чтоб остаться верным средь неверных.
Как мала сегодня эта честь -
возносить потерянных овец
на когда-то каменный алтарь.
Нас тут мало, это - не Китай!
Вот и в жертву нынче для Него
поклади от сердца своего,
даже если скупо, очень скупо.
Это просто-просто, ну-ка, ну-ка!-
Из покрытой струпьями груди
выйми, что не жалко, и клади...
|
|
