Её пальцы бесшумно скользили по клавиатуре.Она набирала очередной свой стих.Снова душа просилась в полет.Столько свододы,как дарила ей рифма,не дарил никто.
Беспорядок на столе внушал полное спокойствие.Она любила,чтоб все было не так.Даже в жизни она сопротивлялась правилам,а когда чего то добивалась,то приз был ей неинтересен.Она должна была заново остыть и снова завоевывать его.
Так и сейчас:
Наконец все так,как она хотела.Он влюблен.Она рада...должна быть.Но что то опять не так.
Когда она узнала,что он влюблен,она деликатно отошла от темы и нашла повод ускользнуть от него...
Она слишком долго этого добивалась.Теперь она мечтает о более простом счастье,чем он.Он ей не нужен,а она ему...
Конец.Сломался грифель,закончилась стока,оборвалась мысль.
Девушка закрыла глаза и мысленно повторила всё,что написала,позже положила руки на клавиатуру и допечатала остаток боли в интернет.
Прочитав,она снова улыбнулась.Стихи прекрасны,проза - отвратительна....
|
|
